when you are smiling

When you are smiling, Mario Benedetti

When you are smiling
ocurre que tu sonrisa es la sobreviviente
la estela que en ti dejó el futuro
la memoria del horror y la esperanza
la huella de tus pasos en el mar
el sabor de la piel y su tristeza

when you are smilingthe whole world
que también vela por su amargura
smiles with you

G

Godard

Gaudi

Garp

quizá los tres nombres más importantes para cimentarme un futuro, cualquiera que sea

Libros

Saramago con Las interminencias de la muerte me agradó mucho;
ahora compré dos libros más, Memorial del convento, El evangelio según Jesucrito;

compré aperte Diablo Guardián de Xavier Velasco y Crimen y castigo de Dovstoievski, estos dos me dijeron que tengo que leerlos, asi que los compré.

Leer me gusta mucho, y hay mucha gente que no lee, eso yo lo sé; a veces no entiendo porque la gente no lee, pero si entiendo, o no sé, creo que no entiendo nada,

creo que no tengo animos que escribir, y no escribiré.

pondré una foto, quizá dos

el amor las mujeres y la vida

Despabílate amor, Mario Benedetti

Bonjuor buon giorno guten morgen
despabílate amor y toma nota
sólo en el tercer mundo mueren
cuarenta mil niños por día e
n el plácido cielo despejado
flotan los bombarderos y los buitres
cuatro millones tienen sida
la codicia depila la amazonia

buenos días good morning despabílate
en los ordenares de la abuela onu
no caben más cadáveres de ruanda
los fundamentalistas degüellan a extranjeros
predica el papa contra los condones
havelange estrangula a maradona

bonjour monsiur le maire
forza italia buon giorno
guten morgen ernst junger
opus del buenos días
good morning hiroshima

despabílate amor
que el horror amanece.

Tan

Hoy estuve todo el día con mis tenis más viejos,
me gustan mucho, son Nike y son bonitos,
llevaba también este pantalon que aún llevo ahora y que es mi favorito, es gris, es cómodo y lo traere puesto hasta antes de dormir.

He escrito un par de historias que me encantaron y logre una bonita historia de amor, creo, me gusto mucho.

Lei La historia del ojo, literatura erotica,
me agrado de sobremanera, supongo que nunca había leido algo asi, es interesante.

Lei también El amor, las mujeres y la vida, de Mario Benedetti, es dificil comprenderlo, supongo que necesita un poco de atención extra; pero sé que se quedara ahi junto a No me preguntes como pasa el tiempo, libros que puedo leer por extractos sin que haya problema en ello;

vere si puedo escribir un poco más.

Ka-bum

Tristeza es mi palabra hoy, la siento y como el tiempo es oro blanco escribiré un texto rápido que me deje hacer salir lo que siento por los sentimientos que hoy día atacan a mi mente y hacen que me duela, el frío hace que el cuerpo me duela, y con tanto dolor uno no puede más que permanecer triste.
Los secretos y los sueños son dos cosas que mantengo en mi la mayoría de las veces, cuando los comparto es porque no puedo dejar de hacerlo, una sonrisa a la distancia la entiendo como algo que no veo pero que esta ahí, platicar sin vernos permite un intercambio más fluido y menos argumental de palabras que podrían no ser tan ricas como las que a mi oído dejaba oír aquellas mañanas de octubre en que tras saludarla y besarla hasta cansarme podría decirle lo que decir debía y preguntando y contestando dejaba pasar unas horas en su compañía, pero ahora no será más así pues ella no estará más aquí, se la llevo la estrella de la muerte una mañana que puedo describir como la de ayer, exploto, y no pude volver a verla.La gente no suele explotar, o eso pienso yo, pero ella exploto y no dejo rastro tras de si, la luz, su ultima luz, no la pude ver pues yo no estaba con ella y no estaría nunca más. Le dio por explotar en mi casa, explotando mi casa también y explotando con ella toda la gente que en mi casa había, toda la gente que amé.
Cuando uno sabe que ama a mucha gente se siente feliz, pero si toda la gente que ama se explota al mismo tiempo deja de sonreír, y he dicho que no vi la explosión y esto es cierto, pero me enteré enseguida tras un tronido en el aire, lo que llegué a ver fue el humo que el fuego hacía brotar mientras consumía cada una de las cosas que en esa casa había, y la gente, de la gente no supe más pues no dejaron rastros tras de si, no dejaron una mano que estrechar el día del funeral, ni siquiera unas cenizas a las cuales mirar con recelo después de pensar que nadie puede ser sólo polvo, pensar inhumanamente en la vida después de la vida y la muerte que en este momento es el tema principal de mi vida.
Toda la gente me habla de la muerte, que no es mala, que superare eso, pero nadie sabe, yo mismo no lo sé si así será, porque la muerte no existe todavía en mi sino que la escuche como un Ka-bum que irrumpió la tranquilidad de mi almuerzo en un restaurante que a dos casas de mi casa me veía comer todas las tardes en que mamá no había hecho de comer, esa tarde no había hecho de comer, quizás en ese momento ellos comían la comida que para ellos había pedido desde mi oficina; entonces que mucho ruido, si, lamentablemente terminé mi bocado antes de levantarme en busca de respuesta, la respuesta fue mala, sólo me dio tristeza.

frío y frió

Hoy me levanto con un frío que me duelen los dedos al escribir,
pero escribo.

Hay mucho viento, por mi ventana veo a los arboles bailar el ritmo del norte,
y no puedo hacer nada,

y voy a la escuela, a diez metros de la playa, ahi el viento es peor, ahi el frío es peor;

mi mamá frió tortillas, tortillas más caras, y con frijoles y queso me los dió de desayuno,
desayunaré y a la escuela, aunque no quiera ir

.:..

-¿ya no existes tonto?
-si, pero no se acuerdan de escribir de mi, quizás muera.
-de cualquier forma morirías.
-de cualquier forma no importa.

dib

de vuelta esto-

Las cosas en las que creo

Creo en un solo dios padre todopoderoso, creador del cielo y de la Tierra, pero que no es capaz de detener las miserias que el hombre, su creación, sufre; creo en su hijo Jesucristo, creado por Dios y muerto por el hombre, pero dicen mucho de él y hacen desconfiar, y es que la gente acostumbra hablar de más, en dos mil años las historias se truncan.
Creo que algo le pasó a Dios, se le olvidó que hizo al hombre a su imagen y semejanza, pobre de nosotros que nos hemos hecho tan imperfectos, tanto que no creo que ahora nos parezcamos en nada a él, a Dios. Ese dios que todo lo ve debe de darse cuenta de que le miento a mi hermano, todos somos hermanos o por lo menos familia si es que descendemos de aquellos dos que yo imagino vivieron antes de lo que ellos dicen y de una manera distinta; Dios ha de darse cuenta de aquellos que meten en la mano en los bolsillos de sus semejantes, que por lo menos semejantes si hemos de ser, y no hace nada, no devuelve la cartera robado ni el billete arrancado de las manos del viejo que tras haber conseguido su billete se sentía feliz y luego triste al perderlo, ¿por qué Dios no hace nada? Dímelo tú.Dios me ve y no sé si le insulte lo que estoy escribiendo, no creo, o quizás ya algo me hubiera pasado que me impidiera continuar con estas letras, o quizás, y esto es lo que realmente creo, él entiende todo lo que yo escribo, sabe que estas palabras son para él, sabe también que más gente lo leerá, quizás sabe también que tú lo estas leyendo, de eso no tengo duda ¿tu si?; no debe de ser fácil observar a miles de millones de seres, que tan grande es y tan grande lo que hizo ese dios, puede estar en todas partes, así de grande debe de ser él, oye miles de palabras por mi parte con su debida atención y a la vez la de miles de más que como yo hablan a él y le piden cosas, suplican favores o simplemente no tienen alguien con quien platicar, porque cuando le hablas al vacío le hablas también a él, que él es todo y poco más.¿Será grande, tendrá muchos ojos, cuantas orejas, cómo logrará hacer todo y al mismo tiempo ser tanto? Supongo que no debemos ser Tan semejantes, yo no puedo hacer muchas cosas que quisiera y el buen todopoderoso no se toma la molestia de hacer lo que no quiere, porque supongo que todo lo quiere.MIENTO, ROBO, HIERO, INSULTO, DUDO, y aún así Dios me deja seguir aquí, admiro su paciencia, y si algún día se le llegara a agotar espero que recuerde mi nombre y el de los que estén conmigo. Entiendan.

México

Hoy tras visitar los museos de la ciudad y luego las librerias en busca de un libro de Ray Loriga llegué a la parada del camión a esperar al que debía llevarme a casa.

El camión decía Ortiz Rubio Sur en sus parte central superior, decía México abajo, y era un camión muy pedacero.Pensé en las ganas que tengo de no vivir aqui, en lo que no me gusta de este país, en el poema de José Emilio Pacheco titulado "Alta Traición" y pensé en el Zarco que en su fotolog gusta de criticar gravemente este país en el que vivimos, el es mi amigo, lo supongo, un buen amigo.

Aqui lo leen a él: el fotolog del Zarco

Entonces y cómo medida de autocontrol pensé también en las cosas buenas de mi país, bueno y malo son cuestiones de opinión, asi que diré que pensaba en las cosas que me gustan.

Me gusta de la música poco, desconfio de la calidad musical de muchos, pero hay quienes no pueden dejar de gustar y hay también emblemas que dejo pasar para no tener demasiados gustos, me gusta Venegas, me encanta, y en mi mente ahora no vienen muchas más, ni muchos tampoco.
Me gusta saber que Alexis Bledel tiene sangre mexicana, y que habla español, el idioma me encanta y no la cambiaría;
los libros que leo los leo sin fijarme en la nacionalidad, nunca creo que eso realmente importe, y me gusta Pachecho, y tampoco nombraré más pues no recuerdo nombres sino textos,

hoy pensaba escribir un texto titulado cien que hablaría sobre que sería de mi al llegar a los cien años en el año dos mil ochenta y nueve, pero lo dejé porque sólo veo malos augurios para esto-

En la casa principal vi una exposición de un mexicano, pintor, me gusto, extrajé una foto:

y aqui el poema de Pacheco:

No amo mi patria,

Su fulgor abstracto

es inasible.

Pero (aunque suene mal)

daría la vidapor diez lugares suyos,

cierta gente,
puertos, bosques, desiertos, fortalezas,

una ciudad deshecha, gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,

montañas

-y tres o cuatro ríos.

Anabel Lee

He escuchado tres versiones diferentes de esta canción, de Radio Futura, de Enrique Bunbury y de Iván Ferreiro, estos dos ultimos miembros de mis favoritos. Ahora mismo y dispuesto a leer descubro que Anabel Lee es en realidad un texto de Edgar Allan Poe, me sorprendé, fue Radio Futuro el grupo que le dio música a este poema, buena música, ben texto, en música no suelo pedir mucho más.


Hace muchos, muchos años, en un reino junto al mar, Habitaba una doncella cuyo nombre os he de dar, Y el nombre que daros puedo es el de Annabel Lee, Quien vivía para amarme y ser amada por mí. Yo era un niño y era ella una niña, junto al mar, En el reino prodigioso que os acabo de evocar. Más nuestro amor fue tan grande como jamás yo presentí, Más que amor compartimos, yo y mi bella Annabel Lee, Y los nobles de su estirpe de abolengo señorial, Los ángeles en el cielo envidiaban tal amor, Los alados serafines nos miraban con rencor. Aquel fue el solo motivo, ¡hace tanto tiempo ya!, Por el cual, de los confines del océano y más allá, Un gélido viento vino de una nube y yo sentí Congelarse entre mis brazos a mi bella Annabel Lee. La arrancaron de mi lado en solemne funeral, A encerrarla la llevaron por la orilla de la mar A un sepulcro en ese reino que se alza junto al mar, Los arcángeles que no eran tan felices como nosotros dos, Con envidia nos miraban desde el reino que es de Dios. Ese fue el solo motivo, bien lo podéis preguntar, Pues lo saben los hidalgos de aquel reino junto al mar, Por el cual un viento vino de una nube carmesí Congelando una noche a mi bella Annabel Lee. Nuestro amor era tan grande y aún más firme en su candor Que aquel de nuestros mayores, más sabios en el amor. Ni los ángeles que moran en su cielo tutelar, Ni los demonios que habitan negros abismos bajo el mar Podrán apartarme nunca del alma que mora en mí, Espíritu luminosoDe mi bella Annabel Lee. Pues los astros no se elevan sin traerme la mirada Celestial que, yo adivino, son los ojos de mi amada. Y la luna vaporosa jamás brilla baladí, Pues su fulgor es ensueño de mi bella Annabel Lee. Yazgo al lado de mi amada, mi novia bien amada, Mientras retumba en la playa la nocturna marejada, Yazgo en su tumba labrada cerca del mar rumoroso, En su sepulcro a la orilla del océano proceloso.

Soy feliz

Sufro el mejor tiempo de mi vida
aunque lo de sufrir no vaya con lo de mejor,
pero es una manera de decirlo supongo,
hay muchas maneras de decir las cosas que uno quiere decir;
tengo todo lo que necesito
y de lo que no necesito tengo mucho también;
sé que puedo hacer, crear, muchas cosas
y creando cosas puede tener mucho también,
creando e imaginando puede hacer muchas cosas;
ahora puedo lo que no podía, y quiero eso que antes no quería
tengo suficiente confianza en la gente que me rodea, inteligencia
tengo amigos más leales que nadie
tengo libros que puedo leer una y otra vez sin cansarme de ellos
y despierto todos los días con ojos rojos que se curan al mojarlos con agua fría
¿Se puede ser más feliz?
no hay un segundo en que no piense en que tengo una buena vida
y aunque sé que podría ser mejor sé que es mejor ahora que antes
y no me obligo a nada que no quiera hacer
hago lo que me gusta
creo lo que quiero crear
y lo que no puedo crear intento crearlo también,
cuando estoy triste me siento bien de tener la tristeza
y entonces, y con estos argumentos, determino que soy feliz.

doceavo bienal de fotografía

fotos extraidas,

Mentiras confunden

Escribí sólo lo que viene a mi mente,
creo (con opinión infundada)
que pienso mucho más de lo que yo quería,
y pensar más de una cosa confunde.

Veo el teléfono,
pero no quiero hablarle a nadie,
o quiero hablarles a muchas personas y no decido a cual.
Veo a dos personas corriendo por un campo de girasoles azules,
una le dice a la otra que la odia,
la otra le dice que ella no cree eso.
Entonces se besan sus bocas femeninas
y lastiman sus cuerpos y lastiman las plantas.

Están tiradas en un suelo doloroso,
y sienten dolor por eso,
se odian mutuamente pero eso no les impide besarse.

Eso se va porque no es cierto,
aunque ellas si se besan sus bocas;
lo que pasa es que no existe el campo de girasoles azules,
en realidad es una cama azul,
no,
verde, con dibujos de girasoles;
en realidad son orquídeas.

Pero ella no quiere besar a la otra,
en realidad la odia;
una obliga a la otra a besarla,
eso hace que la otra la odie y que no quiera estar ahí,
ella quiere estar con él,
con el que quiere y que la espera.

Él esta esperando,
pero espera sin sentido,
ella no llegará;
bueno,
si llegará,
porque ella no esta con otra,
en realidad la cama de orquídeas es la suya y estaba dormida,
no odia a nadie,
sólo duerme más de lo que debería,
y se arrepiente por eso y se despierta sabiendo que es tarde.

No se baña y se viste poco,
llega con dos horas de retraso a encontrarse con él,
se besan y toman una malteada de chocolate,
bueno,
no,
de fresa,
la malteada de fresa ensucia su ropa que era blanca,
la de él,
porque la de ella es rosa y sí se hubiera manchado no loo notarían,
bueno,
no,
la playera no es blanca,
y es que no es playera, es camisa,
y es roja,
bueno,
no,
no es roja porque él no estaba ahí.

Él no estaba ahí y ella llega sin sentido y sin encontrarlo,
él se ha ido porque ella llegó dos horas tarde,
se fue cuando sólo una hora había pasado.
Está en una cama verde con orquídeas dibujadas;
bueno no esta en la cama,
esta en el baño del cuarto donde está esa cama;
esta con ella,
la que no era odiada pero lo será.

Lo será porque ella llegó y escuchó que él estaba con la otra,
bueno,
no,
los vio porque ella llego a esa casa que es la casa de su amiga,
no será su amiga más porque ahora la odia,
la odia porque está con él y él no esta con ella.

Bueno,
no,
no veo nada de esto porque estoy viendo una pantalla de computador,
y ver más de una cosa me confunde,
las letras aparecen una a una,
casi a la velocidad con que vienen a mi mente
e instantes después de que las ponen las teclas por mis dedos,
entonces si quiero hablarle a alguien,
a ella que tiene una cama con orquídeas y girasoles azules,
hablar y escribir a la vez me confunde,
entonces espero unas letras y pongo un punto final.

Abandonando

Y es que hoy es el día en que tengo que ir a la oficina de la empresa y decirle al jefe -se acabó- y devolverle su disco de programas, la credencial que me dio la empresa, mostrarle mis trabajos in-acabados para que alguien más los acabe, devolverle las hojas en las que mi trabajo había sido asignado, darle tambien las hojas de trabajo asignado, borrar mis datos de la computadora; y todo eso mientras los demás me ven, tendré que dar explicaciones, supongo que no es tan fácil dejar un trabajo sin explicar porque, aunque me había propuesto desaparecer, pero eso es poco educado.

Pensé cuando regresaba de la escuela en no abandonar, pero debo, ya no dar marcha atras es lo que sigue, ahora tengo miedo del momento,

hire a hacerlo.

Y escribire también de eso.

no me habia dado cuenta de que tengo ya dos entradas con el nombre de FUTURO,


creo que "eso" me preocupa más de lo que pensaba

un kiwi:

Futuro

El sabado usé camisa después de casi tres años de no ponerme una,
la camisa tiene el logo de la empresa sobre el bolsillo izquierdo, el unico.

Pienso en el futuro,
en esa empresa ya tengo un futuro,
puedo trabajar ahi toda mi vida hasta obtener una parte de la empresa,
con un poco de ambición puedo conseguir que la empresa sea mia.

Pero como muchas cosas en mi vida el ya tenerla me aterra,
ahora sé que no quiero estar para siempre en este trabajo,
ahora sé que quiero estudiar fotografía.
Ahora y como antes sé que no quiero vivir aqui.

Por eso me ire a Xalapa, lo más cercano a estar lejos de casa,
estudiaré ahi y si puedo me quedaré ahi para siempre,
todo depende, este año debo decidir, es ya mi ultimo año de Bachillerato,
la Universidad es ahora una desición instantanea,
espero poder irme de aqui, deseo hacerlo-

Escribir, y vivir para siempre,
yo recuerdo las criticas de mis texto, ahora los leo y los critico tambien,
pero escribo nuevos textos,
espero un libro,
y seguir escribiendo para asi sobrevivir a esta vida

Beto baila así

QUIERO

Quiero

Quiero ser tu esposa,
cuando me lo dijo yo asentí al sonreír.
Quiero darte un beso,
cuando ella me dijo eso la besé.
Quiero tener un hijo contigo,
cuando ella me dijo eso hicimos el amor en su cama bajo la inexistente luz de una vela roja que estaba apagada en ese momento y que nunca había estado prendida y nunca jamás lo estaría.
Quiero matar a esta criatura que esta molestando mi estomago,
cuando ella me dijo eso la llevé a con un doctor ilegal que nos prometió que a nadie le dolería eso y que un poco de ayuda podríamos olvidar de que eso y cualquier otra cosa podría ser olvidada.
Quiero tener una gran casa y un bonito auto para pasear junto a ti,
cuando ella me dijo eso me moví inmediatamente a través de las calles y tras solicitar lo necesario estudié y aprendí lo necesario para trabajar y ganar dinero comprando así una casa no tan grande y un coche muy bonito que ambos disfrutábamos en las tardes soleadas pues el auto era descapotable y rojo.
Quiero tener otro hijo,
cuando ella me dijo eso hicimos el amor como todas las noches pero dejamos de protegernos y así logramos un embarazo de poco menos de nueve meses que dio a resultado un niño que luego llevó el nombre mi padre.
Quiero morir feliz junto a ti,
cuando ella me dijo eso tomé un arma y la estrené con un disparo en su cabeza que fue seguido por un disparo en la mía.
Ya no volvió a decirme nada más.

sobre lo que hago

La literatura es el arte de escribir algo que se lee dos veces; el periodismo, el de escribir algo que se lee una vez.
Cyril Connolly (1903-1974) Escritor británico.

Para escribir sólo hay que tener algo que decir.
Camilo José Cela (1916-2002) Escritor español.

Escribir es recordar, pero leer también es recordar.
François Mauriac (1905-1970) Escritor francés.

Al escribir proyectas un mundo a tu medida.
Jesús Fernández Santos (1926-1988) Escritor y novelista español.

Cuando Dios borra, es que va a escribir algo.
Jacques Benigne Bossuet (1627-1704) Clérigo católico francés y escritor.

Sólo la mano que borra puede escribir la verdad.
Eckhart de Hochheim (1260-1328) Teólogo y filósofo alemán.

El periodismo musical consiste en gente que no sabe escribir entrevistando a gente que no sabe hablar para gente que no sabe leer.
Frank Zappa (1940-?) Músico estadounidense.

Cuán vano es sentarse a escribir cuando aún no te has levantado para vivir.
Henry David Thoreau (1817-1862) Escritor, poeta y pensador.

No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo.
Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.

Lo peor es cuando has terminado un capítulo y la máquina de escribir no aplaude.
Orson Welles (1915-1985) Director de cine estadounidense

ña

Yo hago dibujos

pop corns

Hoy me tocó la suerte de encontrar un disco con mi cereal.

Música pop,
una canción me gusta,
las demás no.

Futuro

Pensé, me di cuenta, que hay muchos adultos que no tienen tiempo para leer.

Eso me da tristeza, porque yo también seré un adulto y quiero leer;
quizás yo sea diferente;
debo pensar mucho en el futuro, en menos de 6 meses ya deberé tener una carrera escogido y la que tengo ya no me gusta, no quiero estar atado a la oficina todo el día, necesito hijos, arte, amor, y tiempo para todo eso, dejemos el dinero a un lado.

Pero no, no a un lado, necesito y quiero mucho dinero, quiero escribir toda mi vida, quisiera ser rico, pero no lo soy, no demasiado, no me falta nada, pero me faltará.

Creo que dejaré justo ahora de trabajar,
y veré que hacer con esta vida loca,
ojalá salgá bien.

Nosé-

Nacho

Es hora de empezar un año,
con algunas letras,
y pasandola bien,
siempre,
mucha inspiración y alguna musa, espero ahora,
un libro haré, lo pienso asi.

Ya.